Retrato de la niña que fui

por Alicia Lasala

Encontré en el diario una foto que envían los lectores e inmediatamente me reconocí en ella.

Fue un acto rápido, casi mágico. Por un momento me sumergí en ese paisaje  desierto, pude oler la sal en mi piel, sentir el roce de la brisa suave acariciándome. Oí ese sonido único del agua que se desploma en la orilla, así como rendida, enamorada a mis pies.

Y entonces pensé, que cuando no puedo dormir, esa pequeña niña se me acerca. Tiene ocho años, no más de diez. Su cuerpito frágil por la delgadez salta, danza en un planchón que aparece en todo su esplendor cuando el mar se retira, se esconde. A su alrededor, reflejos plateados vibran con un movimiento lleno de gracia que dirige y acompaña la luz del sol. Es un ritmo perfecto, una sinfonía maravillosa.

Sus piecitos, parecen abandonar el suelo para volar impulsados por el aleteo de sus brazos. Se confunde entre gaviotas y pájaros.

Mira todo con asombro. Las piedras, los erizos, los colores. Le atrae todo lo que es desconocido y quiere saber más, siempre más, hasta de lo que le es cotidiano o familiar. Es curiosa. Inquieta.

En ese tiempo, en ese punto exacto, era una niña feliz.

Es una imagen única, íntima, recurrente. Podría decir que es casi idéntica a la que encontré hoy en el periódico.

Cuando no consigo dormir, esa Alicia se sonríe abrazada a la almohada y hace el ejercicio de dejarse entrar en el sueño con la mano llena de piedritas naranjas y verdes. Siente en los pies un cosquilleo suave. Son las caricias de las algas que revolotean aferradas a la arena como mareadas y confundidas por la fuerza del viento.

El sueño llega lentamente. Y lo que viene al entregarse es recurrente: un deseo incontrolable de volver, de estar ahí, abandonándose a la belleza de los días de la infancia.